O funeral foi solene, marcado pela presença de parentes distantes que apresentaram condolências enquanto observavam discretamente a propriedade. Assim que o funeral terminou, começaram a surgir rumores sobre a casa e o seu novo proprietário. Ouvi em silêncio, a sua ansiosa expectativa.
No dia seguinte, chegaram alguns artigos, escondidos como recordações. Ao aproximar-me, espalhei os meus pertences pelo relvado – livros velhos, roupas e recordações do incómodo. A minha mãe vestia um fato comum de pernas cruzadas, e a Emma estava ao seu lado. “Esta casa é nossa!”, anunciou ela. “Não tem direitos.”
Não me opus. Simplesmente fui-me embora, deixando-os à sua sorte. Eu já tinha previsto que isso iria acontecer. Supunham que tudo o que tinha sido distribuído ao papá automaticamente lhes pertencia. Interrompi-os por momentos, lembrando-me que seria em breve revelado.
Uma semana depois, a família reuniu-se para a leitura do testamento. O notário, um homem rigoroso e meticuloso, começou a explicar as instruções finais do papá. Como seria de esperar, as heranças de Emma seriam preservadas e seriam tomadas as provisões básicas relativas à sua parente. A mamã podia sentir-se confiante, já a fazer planos para o futuro da casa.
Depois, com uma cobertura sobre a cova aberta. “A casa não está no testamento”, declarou o notário. A confusão reinava na sala. “Porque” — até então — “a casa já tinha sido transferida para Sheila vários meses antes da morte do Sr. Johnson.”
Os seus rostos empalideceram. A compostura da mamã desfez-se e a presença de Emma deixou-a instantaneamente perplexa. “Deve ser um engano”, gaguejou a mamã, mas o notário manteve-se firme.
“Nem pensar”, interrompi, quebrando o silêncio. “O pai vendeu-me a casa para pagar dívidas e manter o acesso à família. Atendi ao seu pedido.”